Esta noche no es

Esta noche se llama melancolía

Esta noche no es

porque hay cazadores de mariposas que ciegan los ensueños

y un vendaval de lápices

multiplican la historia en que me pierdo.

Esta noche no es.

Un tiempo herido de muerte araña las fachadas donde canta el buho y anidan las comadrejas

las pirañas azotan la nostalgia del tártaro invencible

y un olor de aliento mal curado dobla las esquinas de los centuriones.

Que un rayo los parta

a los creadores de miseria y llanto de los niños

a los asesinos de las ilusiones

Que les duelan sus raíces

y el hambre y el frío  acaben devorándolos.

Piedras en el olivar

Yo venero a las piedras que me habitan

entre olivares milenarios

Venero a las piedras que trasnocharon siglos

y mañanas.

Que levantaron muros y castillos

Me pregunto

sobre cual de ellas sirvió a la catapulta

para ganar fronteras.

Si alguna alguna vez mató a un soldado 

       y luego se hizo templo

mansión 

               o calle transitada

pisoteada por unos y por otros

o adorada en el Arte de las Catedrales.

Cuanto tiempo lleva sin moverse del lugar donde la miro

o va rodando caminos miserables

para luego caer en el olvido

me pregunto.

Yo venero a las piedras

que se acurrucan en los cauces para sentirse cubiertas por el río

y estar siempre mojadas.

El siempre de las piedras

no es igual que mi siempre.

El siempre de la piedra es para siempre,

mi siempre

              no es Nada

                           en el infinito espacio de los siglos.

                                                                                                        Imagen: S. Melgarexo

Cantar Silencio

Sentir tu voz y estremecerme
ha sido el gesto más solidario de mis pasos
que ansiosos de ti
han despertado mi agonía.

Fiesta de carnaval, noche fecunda
Sentir tu voz y estremecerme,

cantar  silencio

en el sonido que me hiere de muerte y de deseo,

ha sido el gesto más apasionado de mis ojos.
Sentir tu voz y amarte

ha sido la locura que el sabor de tus versos ha despertado en mi.

Fiesta de carnaval

Llueve contra las paredes del reloj, sobre el asfalto mojado y los caminos

                llueve.

Llueven tus versos en mi piel, poeta

llueve

sobre los charcos y los campos sembrados de máscaras

llueve sobre mis ansias y mis sueños

llueve  a versos

y mis pasos se deslizan

                 por veredas

                             mojadas.

Imagen: Óleo sobre lienzo

Emilia Castañeda

Ignorancia

A veces el destino

se encuentra en otra parte.  

Sangran las heridas a fuerza de buscarlo

resultando que el destino

no era aquí

y los hijos que nacieron de nuestro propio vientre se nos vuelven ajenos con el tiempo.

La vida es como el juego de la gallina ciega y venimos al mundo

con los ojos tapados, sin saber

qué, ni dónde,

ni cuándo, ni cómo

ni por qué.

Tal vez es llegada la hora

de encontrar la ignorancia nuevamente y pensar

que lo sabemos todo y ser felices en lo que creemos y sentimos

antes volver a comprender en nuestras propias carnes

que no sabemos nada.

Regomello

Me aprisiona el desorden de mi casa y mi cabeza

este ser y no ser,

esta huída, esta lejanía, sangre de piedra, llanto de sentidos,

mentira bordada en los encajes de mi desasosiego.

Me duele la palabra jamás pronunciada

aquella que nunca fui capaz de decir 

y de tanto dolerme

se convierte en herida,

sonido malsonante,

pura maldición de frases hirientes salidas de vientre de culebra.

Imagen: Monserrat Gudiol

Pronombres personales

Yo conmigo misma me

ma me mi conmigo

tus ojos me arrebatan, me pierden, me buscan,

te encuentro, mi, estás conmigo

azulé, azulé

yo, me, mi, conmigo,

sola, contigo,

tu, ti, te,

me

me estoy volviendo loca

yo, tu, él

tu eres él, él es tu

¿Y yo?

Yo conmigo misma me

tu, te, ti.

Regomello = ego / me / ello

¿Regomeyo?= ego / me / yo


¿Y tu?
¿Dónde estás tu?

Campanarios

Silencio, están tocando 
campanas
de agonía


-Quién se murió en la madrugada
-Dicen que un ruiseñor herido 
que no fuiste tu, que fueron otros y que la muerte 
por esta vez no llamó a tu puerta.


-Las campanas tocan  casi que cada instante.
 También tocan a gloria cuando nacen los niños.
Y cuando la novia dice sí 
aún sin saber 
qué ocurrirá cuando atraviese
el umbral 
de su casa nueva.

-Las campanas esta mañana están a punto de enloquecer
-Les espera una fiesta, acurrúcate mi amor.
Tengo tanto frío.

Que la cuna espera

El día que el fuego se encendió

se multiplicaron los panes y los peces.

Amor,

ven a mis brazos

que la cuna

espera.

El día que el fuego se encendió

las olas se estrellaron con fuerza contra el acantilado

ven a mis brazos marinero

que la noche está esperando

y una cuna vacía

llora

ausencias.

-El niño ya se fue,

y ahora vela sus sueños un rosal

sin espinas.

-Noooooo,

el niño está aquí. Acabo de mecerlo en mi regazo.

-Sí, pero no encuentro su sonrisa.

-La tienes tu dentro de ti. 
La tienes tu.

El día que la lumbre se encendió,  tus ojos brillaban como soles.

Ven a mi lecho ruiseñor

que la cuna espera.

Imagen: Emilia Castañeda

Misteriosa Venecia.

Óleo s. tela

Preguntas sin respuesta

El día que me muera

dejaré de cumplir años

fin del trayecto.

Se acabó la fiesta.

Ya pasó todo

Ya se acabó

el dolor

las preguntas

la enfermedad

el dolor

la soledad

el olvido.

Fin de todo,

y volveré a nacer

de otra manera.

Como cristal, como hoja, como lirio o como vendaval

no importa cómo

pero no escogeré nada en lo que me vuelvan a preguntar tantas cosas que luego puedan volverse contra mi.

Ni mi carnet de identidad

ni mis hijos, ni mis novios, ni mis vestidos, ni mi cuenta corriente

ni nada de mi vida.

Tal vez no vuelva nunca

a encerrarme en un cuerpo que me tiene presa

y no se nada.

En el que solo puedo mirar por cinco ventanas

cinco.

Cinco dedos en mi mano derecha

cinco en mi izquierda

dos ojos para ver

dos pies para caminar

siendo tan grande el mundo

y tan torpes nosotros que pensamos que lo sabemos todo.

Más libre que el viento volveré a nacer yo

si es que nazco.

O tengo ganas de nacer.

¿Naceremos a la fuerza?

¿Alguien cogerá nuestro yo y lo encerrará en un cuerpo?

¿Será nacer igual que morir?

Indignada

Adónde están aquellos que dieron lugar a los mendigos
quienes
los que dejaron sin trabajo a los padres de los niños.


Que los acechen las iguanas y las aves rapaces
y no les dejen respirar .


Quienes los que intentaron poseer el mundo con dinero falso 
y nos mintieron
quienes
los que llevaron el mundo a la ruina.


Que la lluvia los barra y la tragona se los lleve 
al desierto 
de los nunca jamás


Quienes hipotecaron a la Madre Grecia
aquellos que la vejaron y humillaron mintiéndole
maquillando las deudas que ellos mismos procuraron
buscando beneficios.


Que los vientos les soplen en su contra
y los siglos les confundan la mirada.


Donde está la justicia 
que apartó al juez más sabio de la auténtica Justicia
(la Justicia entregada y generosa
del hombre honrado que creció entre los montes)
para que los corruptos pudieran campar a sus anchas 
por los recovecos oscuros del poder.


Adónde están los verdaderos jueces
para que los altos delincuentes salgan esposados


Adónde los políticos que no se preocuparon 
de evitar tamaña felonía
ni uno solo en el mundo supo hacer los deberes
qué bajeza de miras
no pensar en el pueblo al que dicen servir.


Y qué haremos ahora que los ciegos administran la vida y el sudor 
de los hombres honestos.

Llegaron los años

Llegaron los años

paso a paso uno a uno fueron llegando todos

en ocasiones estruendosos y canallas

fructíferos a veces.

Los primeros largos, largos como noche de insomnio

Los últimos pequeños como instantes.

Y aquí los tengo a todos

contándome momentos

latentes,

lacerantes, risueños, amargados, doloridos.

Están todos los años

llegaron

y luego se fueron

como se fueron las cosechas

como pasó la nochebuena

o las fiestas de nuestro padre Jesús de la columna en las que me ponía morada de bailar

aunque fuera pecado.

Aunque los perros me llevaran al infierno.

-¿Pecado? ¿Quién dijo que bailar es un pecado?

-Los ángeles no fueron

Dios tampoco habló de pecados.








Fotografía: José Moya Segura

Por estas heridas

Por estas heridas asoma mi cuerpo.

Por estas heridas

que tengo

me encuentro

te encuentro

por estas heridas

que tengo

te siento, te  pienso

por estas heridas que me lame el viento

por estas heridas

que siento

en mi cuerpo

te percibo

te tengo.

A la lima limón

A la lima, limón limonero 

La novia de nácar

En lujuria de blancos la novia de nácar

va ensoñando avatares en busca de niños a los que cubrir

de abrazos con sus brazos

blanca

lleva los sueños colgados a su espalda

alfileres clavados  en el pelo

alfileres

y diamantes

blanca

blanca su sonrisa en el atardecer

anillitos de plata

-Sujeta los sueños, niña

sujétalos

que los sueños son mariposas que escapan de las manos

y se van

como aquella princesa con el cuerpo de helio

que voló hasta el cielo

mientras  Laura lloraba.

La foto es mía

Cae la noche

Cae la noche en las afueras de Tonambuctú. Tu aliento quema  y las yemas de tus dedos, escapan de ti en un afán urgente por alcanzar la cumbre de un destino largamente

soñado.  Cae

la noche en las afueras de Tonambuctú.

Vienes hacia mí en un deseo infinito de alcanzar lo sublime

Me abrasa tu mirada  y sin embargo,

empieza a erizarme la piel el frío en esta noche de arena. Cae

la noche en las afueras de Tonambuctú.

Pero en mi  boca  ya 

se han dejado prender las amapolas.

Las horas duermen.

Nosotros nos quedamos despiertos.


Imagen: Ramón Vilanova

magia de una noche de verano

Tu cantabas

y yo disparaba mi cámara para robar tu voz

entre jolgorio y copas

al filo de la madrugada

desesperadamente

una y otra y otra vez disparo tras disparo

como si la cámara entendiera de sonidos

o los efluvios del alcohol me dispersaran

hasta borrar tu imagen  perdida

entre los pitxeles.

Pero tu voz  se me ha grabado en la conciencia

y nunca más

podrás separarte de mi.

Hay un temblor de senos que lloran en una playa desconsolada.

Un  mundo de pechos palpitantes que gimen en la isla de las aguas benditas

porque un tridente amenaza con mandarlos

al infierno.

 El fuego se hace dueño de las calles.

Es un fuego que comienza entre los dedos y abrasa la eternidad sin extinguir la llama.

Un fuego candente que  amenaza serpientes junto a la catedral .

Ellos se inventaron las putas y el infierno

Y ellos serán quien ardan

Hay un temblor de senos que lloran escondidos debajo de un  chador

 Una metralleta los amenaza de muerte.

Y  un ejército de pubis asustados,

se retuercen de  miedo

ante las lenguas viperinas de las brujas arpías.

Las  astas del toro se revuelven furiosas ante la mezquindad de los prejuicios.

Y las manos fuertes y poderosas, lloran tendidas y desesperadas por la carencia de ríos  y colinas

Silencio......

En un altar,

 vestidos de blanco,

 se queman los ideales y los sueños.

El cura los bendice

El agua está llorando.

Los lagartos están llorando.

Y las campanas de la catedral están tocando  a muerto.

Fotografía de Santos Yuvero- 1945.

Santa misión.

El mundo no ha cambiado desde entonces.

Amanecer en Tonambuctú

        

 Con la luna de plata, nos fuimos a Tonambuctú  en busca de los sueños perdidos.

 Y allí los encontramos,  escondidos entre las piedras, intactos como estrellas relucientes a punto  para ser gozados.

Y los gozamos,

y los poseímos,

como si fueran nuevos, como si acabaran de nacer.

Los abrazamos con la fuerza  del  viento.

Con la furia de la tormenta.

Con el frescor del agua.

Con el silencio de la noche

Con los claros del día

Con el canto del pájaro y el reír de la mañana y hasta el anochecer del día siguiente.

Cuando todo pasó, volvimos a guardarlos al lado de los  Dioses.

 Y allí están

Calientes , ardientes, frescos como el primer día.

Iluminados.




Imagen: Óleo sobre tela de Ramón Vilanova

La puta

Orillé la rotonda  giré a la derecha

y de pronto,  

allí estaba la puta

piel canela con sabor a mar Caribe

la cabeza inclinada

y un sol de justicia abrasándole los ojos y cubriéndola.

Mi corazón  no puede verla

-¿Puta es una palabra peyorativa?

-Puta es una palabra y nada más

-Las putas comercian con su cuerpo

-Sí, como los atletas y los cirujanos.

Como los escultores

como los albañiles

como tu y como yo

Todos vivimos de lo que hacemos con nuestro cuerpo. 

Nuestro cuerpo nos sirve para ganarnos la vida.

O para ganarse la vida él. Cualquiera sabe.

Continúo mi viaje y me duele

la amargura dentro de la hiel

Oigo salsa y cumbia bailando en la cabeza de la puta.

-Yo quiero ser puta también.

-No digas tonterías.

-¿Me matarían a pedradas?

-Te matarían a pedradas si pudieran

-Las bailarinas y los músicos trabajan con su cuerpo.

-También los pájaros trabajan con su cuerpo y practican el amor mientras que van volando en las alturas.

-Yo quiero ser un  pájaro.

- A mí también me gustaría.

Poema brujo

...................Hay un   manto de lino escondido en un sueño

Es un sueño despierto que parece dormido,

un sueño entre mis manos que se derrama como una noche de parranda 

un sueño de tardes 

y horizontes.

Un sueño que no sueña

pero vive

un sueño que no muere.
Un sueño abstracto asomado al cristal de una ventana
que me llena  de lluvia y humedece.

Pero lo que es quimera, 

no hay quimera.
No hay zapatillas rojas para empezar el baile,

ni amantes en mi cama,

ni sueño que me venza, ni tañer de campanas, ni damiselas con traje de luciérnaga, ni cantos de cigarra, 

ni bambalinas entre candilejas.

No hay licores con vestido estampado

ni mujeres descalzas que bailen por la calle una danza del vientre

al viento y la marea.

  Y hay un niño cantor que duerme en un rosal sin espinas

y toca la flauta al atardecer 

una melodía de retama

que me estremece y me hace llorar por algo que no es pena 
pero que me conmueve hasta el resto de mi vida.




La foto es mía