Este mes de mayo que hoy termina

no ha sido.

No ha sido primavera, ni verano, ni invierno

ni tan siquiera otoño.

No hubo revoluciones, ni mayos del sesenta y ocho, primaveras de Praga o quinces emes

No nacieron amores

ni sueños imposibles.

No hubo nada.

No ha sido.

Tan solo un miedo amargo, lento, soterrado

de volver a otros tiempos

que creímos superados para siempre.

Una amenaza lúgubre

de sellar nuestros labios

y amarrar con cadenas aquella libertad

tantos siglos soñada.

Este mayo no ha sido.

Este no.

Este mar amarillo

Este mar amarillo
es un mar de palabras que nunca se dijeron.
O es un mar de palabras que nunca nos dijimos.

En este mar amarillo 

están todas las frases que nunca llegamos a sentir.
Por eso  

conversan entre ellas, se cuentan mil cosas y se oye este susurro que tan suavemente hace mover las aguas.
¿Y si nos bañáramos y así nos enteramos de todo?

Imagen: Oleo sobre tela

Autora: S. Melgarexo

música de las palabras

Las palabras que nunca nos dijimos

se fueron con el agua.

Ahora conversan en el río con las piedras

y

los pájaros.

Fotografía:S. Melgarejo

Dile que venga a verme

que tengo un canto de lirios prendido  de  mi falda

y una canción de cuna esperando que llegue.

 Dile que venga,

que ya en mi ventana se ha posado un pájaro colorín colorado que dice que mañana será fiesta

y habrá candilejas en la plaza, saltos de mata

y un rosario de plata sin terminar de rezar por si quiere pedirle algo a la Virgen.

Dile que venga

 mi mesa ya está puesta,

 el cántaro a la fresca

y podremos beber el  agua del manantial de los espejos.

 En mis ojos empieza a brillar la gloria de su mirada

 y un collar de diamantes

 le dará la bienvenida al entrar por la puerta.

Lloro desde hace tiempo  por su ausencia

 y no tengo pañuelos suficientes.

Dile, dile que venga

Que ya tengo preparados los perfumes para untarle sus pies cansados del camino.

He blanqueado mis sábanas al sol

y he bordado una colcha de seda para cubrir su cuerpo aterido.

Dile que venga,

curaré sus heridas con hojas de pámpanos y racimos de uvas

su dolor con mi aliento

y su calor con mi abanico.

Limpiaré su sudor con telas de Oriente bordadas con mis ojos

Y colmaré su estancia de cánticos para que ni el aleteo de los ángeles

le rompa el silencio de su siesta.

Dile

Dile que venga.

Imagen: Pintura  Ramón Vilanova

Hay un sueño de agua escondido

Hay un sueño de agua escondido en un racimo de uvas.

Hay una fuente que brota

sin que nadie

le diga.

Y una nota de música dormida junto a un piano que enciende una vela.

Y hay un sueño de miel y de vino

que no puede beberse

Y un misterio de sangre y olvido soterrado  en la tierra.

Mis  manos abiertas esperando que vuelvas, me han hablado del viento

que pronuncia tu nombre.

Pero.

  El agua del sueño se ha desbordado y ha inundado mi casa

 y los muebles

flotan navegando sonámbulos  
por las habitaciones.

 La fuente se ha llenado de algas como si fuera un río

 y la música

suena ya  tan lejana,

que más parece un silbido del viento.

Lloro tu despedida y el vacío que me acechan como aves rapaces  husmeando su presa.

  No tengo mas remedio que volver

para encontrar el sueño de agua escondido en un ramo de uvas.

Y la fuente que brota sin que nadie le diga.

Y una nota de música dormida junto a un piano que enciende una vela.

Y un sueño de miel y de vino que no puede beberse.

Y un misterio de sangre y olvido soterrado en la tierra

Y dejar que mis manos abiertas esperando que vuelvas  digan algo del viento que pronuncia tu nombre.

 Porque resulta que he perdido mis sandalias

y no puedo caminar descalza.

Blanco y azul

Sus  muslos jugaban con su falda.

Su falda reía con el aire y el aire

bailaba con el abanico.

Y mientras, yo,

mirando el vuelo del pintor que componía paisajes de canícula,

jugaba con olas y pinceles

a las orillas de la luz.

Soñando faldas nuevas, versos nuevos,

canciones de 
mar
y aire.

Abril se aleja

y mi barca.

Adónde,
no sé adónde,

me llevará mi barca.

Imagen de Sherree Valentine-Daines