Le quisieron partir su corazón izquierdo

Le quisieron partir

su corazón izquierdo

creyendo que era miel

o rama ensangrentada.

Pero era un corazón de aceituna

nacida de un olivo

centenario.

Oro líquido

corriendo por sus venas

bruñido por el paso de los siglos

al ritmo acompasado

de un  movimiento despierto 

o atrevido.

Y le quisieron partir su corazón izquierdo.

corazón de melón

ramo de menta y clavo.

Nadie jamás lo supo nunca.

Y nadie se enteró

de que alguien le quería robar su corazón amargo

de aceituna

aunque no tuviera ninguno

de repuesto.

Qué incautos e inocentes  pueden llegar a ser

la vanidad

y el ego.

Le quisieron partir el corazón

y no pudieron.

Fotografía: Xuán Rata

Título: virutas

A los que hoy brindarán con Champán

Carta de María Garzón hija de D. Baltasar Garzón.

A los que hoy brindarán con champán.

Esta carta está dirigida a todos aquellos que hoy brindarán con champán por la inhabilitación de Baltasar Garzón.
A ustedes, que durante años han vertido insultos y mentiras; a ustedes, que por fin hoy han alcanzado su meta, conseguido su trofeo. A todos ustedes les diré que jamás nos harán bajar la cabeza, que nunca derramaremos una sola lágrima por su culpa. No les daremos ese gusto.
Nos han tocado, pero no hundido; y lejos de hacernos perder la fe en esta sociedad nos han dado más fuerza para seguir luchando por un mundo en el que la Justicia sea auténtica, sin sectarismos, sin estar guiada por envidias; por acuerdos de pasillo.
Una Justicia que respeta a las víctimas, que aplica la ley sin miedo a las represalias. Una Justicia de verdad, en la que me... han enseñado a creer desde que nací y que deseo que mi hija, que hoy corretea ajena a todo, conozca y aprenda a querer, a pesar de que ahora haya sido mermada. Un paso atrás que ustedes achacan a Baltasar pero que no es más que el reflejo de su propia condición.
Pero sobre todo, les deseo que este golpe, que ustedes han voceado desde hace años, no se vuelva en contra de nuestra sociedad, por las graves consecuencias que la jurisprudencia sembrada pueda tener.
Ustedes hoy brindarán con champán, pero nosotros lo haremos juntos, cada noche, porque sabemos que mi padre es inocente y que nuestra conciencia SI está tranquila.
Madrid, 9 de febrero de 2012

María Garzónb

Una siesta en el Cielo

Las siestas en el cielo, no pueden ser como en cualquier otra parte.
Porque el cielo es el sitio donde se procrean los ángeles.

Las siestas en el cielo, tienen que ser azules, calmadas, dulces, suaves, satisfechas. Con un tenue color amarillo y un cierto sabor a
canela .
Como una taza de leche de almendra, o como bañarse en un estanque.

Las siestas en el cielo, tienen que ser con sábanas blancas, con encajes y cojines de seda, y bordados que no se ven, debajo de la colcha.

Las siestas en el cielo, serán con sábanas de lino, y con amantes dulces y tiernos de cuerpos fuertes y brazos poderosos. Como si estuvieran sacados de los frescos de la Capilla  Sixtina.
Las siestas en el Cielo, siempre se hacen con la puerta abierta, porque sólo puede entrar Dios  y todos los santitos.

Y Dios estará muy contento de vernos tan felices, pues para eso es Dios, que es quien más nos ama y porque así lo quiso.

¿Quién hablo de pecado? Miserable mezquino.


Seguro  seguro,  que las siestas en el cielo tienen que ser de otra manera.

Imagen: Técnica mixta sobre tela

Autora: S. Melgarexo

Junto a la lumbre

He encendido las brasas en la habitación de al lado y dejado mi puerta abierta para que sepas que estoy aquí, junto a la lumbre, esperando que vengas y me dejes que caliente tus pies con las palmas de mis manos.
Llueve sin parar junto a las azaleas y las llamas que encendí para cuando llegaras, crepitan sin parar.
He sembrado mi mesa de licores, mi habitación de esencias.
Y he adornado con música mi casa
La lluvia se deja deslizar por la apertura de la chimenea, y quiere apagar la lumbre.
Pero no dejaré extinguir este fuego que me acelera el alma y la conciencia.
Ven.
Arde París.
La noche es nuestra.

Imagen: En la habitación de al lado

Autora: S. Melgarexo

Te acabo de leer

Te acabo de leer 

y todo cuanto dices

es antorcha

que abrasa y lame llagas que ya fueron curadas.

Cristales rotos que se evaporan  en la niebla.

Puñales

en busca de un corazón donde clavarse.

Cuchillos de cristal bailando enfebrecidos

sobre bocas hambrientas

de fiebre y de locura.

Imagen: Oleo sobre tela de Nidia Lozano

Hoy el día

Hoy el día nació triste, triste, triste

tanto

que casi no nació.

Un pájaro con las alas torcidas pasó por mi ventana y quiso herirme,

me escondí tras el cristal,

no pudo.

-Los egos algún día te traerán una desgracia.

Hoy el día amaneció triste, triste, triste

tan oscuro y tan gris que no era día.

Ni tampoco era noche.

Un pájaro con las alas quebradas pasó por mi ventana

y pretendió atacarme

tengo el corazón duro como una piedra.

No pudo.

-En cualquier ocasión de éstas, los egos cometerán una desgracia, ya verás. Cierra la ventana.

-Y cómo veré pasar los días.

-Los días pasan aunque tu no los mires.

El día de hoy nació triste, triste, triste,

tan triste

que mi corazón no pudo salir a la calle,

el aire le faltaba.

Tu también me faltabas.

Por eso no pude ver amanecer.

Necesito

que me abraces.

Fotografía: Oleo sobre tabla de Monserrat Gudiol

SOLITUD

No abandones el vientre que alimentó

y cobijó

a tu descendencia

que fecundó tu voz entre gemidos

que te dejó habitar en él

en sueños imposibles y del que fuiste dueño

durante tanto tiempo.

No abandones al vientre

que te elevó a la cresta sublime de la ola

en la fecundidad oculta del crepúsculo

y te inundó de miel las dulces horas

de comunión

y entrega de los siglos pasados y futuros.

No abandones la cuna que germinó tu boca y tus entrañas

que mira que las noches son largas

y negra la soledad oscura

de tu ausencia.

Fotografía: Hoja, de Xuan Rata

http://xuanrata.blogspot.com

Se fueron con el agua

Las palabras que nunca nos dijimos

se perdieron en el agua.

Ahora conversan con las piedras

y

los pájaros.

Fotografía:Las palabras que nunca nos dijimos

Autora: S. Melgarexo

La mirada de Xuan

Me pierde la mirada de Xuán, sus paisajes tan hondos

su latir.

He querido comprársela,

pero me ha respondido que no se puede vender una mirada.

Ni tampoco comprar

Déjame ver a través de tus ojos, Xuan.

-¿Quién podría entrar dentro de unos ojos?

-Ya estoy dentro de tus ojos, ya estoy dentro, Xuan.

Y no te has dado cuenta.

Fotografía: Camafeo, de Xuan Rata
http://xuanrata.blogspot.com

Mientras los cocineros que amasaban el pastel

Brotó por las heridas la sangre prisionera

se deslizó piernas abajo sin poder detenerse

y la herida florece más intensa, más abierta

en las horas inciertas de mi vida

mientras los cocineros que amasaban el pastel

se comieron los ingredientes que había en la nevera

y ya no hay pastel, ni medicinas, ni libros, ni jardines de dalias. Los platos en la mesa permanecen vacíos

y los harapientos vagan por las esquinas arrastrando los pies y un carro de supermercado atiborrado de cartones.

Fin de la fiesta.

Fotografía: Vacía pero abierta de nuestro amigo y compañero Xuan Rata

Hoy me he encontrado un árbol nuevo

Hoy el día amaneció triste, como desangelado

melancólico 

nublado de resaca por el año que perdimos ahogado

entre burbujas de champán

y borrachera.

Tristeza por el tiempo que nunca volverá.

El año que comienza es como un bebé recién nacido que no sabe reír

y sí llorar.

Pero aún así

sigue siendo promesa.

Hoy  he conocido un árbol nuevo.

Y  he encontrado un amigo.

Fotografía: Paisaje de mi tierra

Autor: José Moya Segura

En mi regazo

He sembrado de música mi casa, para cuando vengas a mi encuentro
He untado mi cuerpo de esencias, y he puesto nardos en mi pelo
para que nunca pienses
que me olvidé de ti.
Ni que dejé que me llevara el abandono.

Zarcillos faltan poner en mis oídos
para que mi voz te resulte
cantarina.

Collares en mi cuello,
para adornar estos senos que te esperan impacientes.
Y de mis dedos,
he arrancado anillos y sortijas,
para hurgarte
con  piel de terciopelo
Percibo en el aire el olor de tus pasos al andar.
Y el aire que respiro
es un aire
distinto.

Ven.

Entra.

Imagen: óleo sobre tela de S. Melgarexo

Llanto por una madrugada de Diciembre

Ella soñaba que le decían piropos, pero fueron insultos
según dijo la prensa.
Ella soñó amapolas y le lanzaron la basura de los contenedores
Soñaba soles y eran huevos podridos
¿O fueron Soles?

Te escupían, Rosario y tu
soñabas lluvia

Hiel y vinagre, gasolina y un cigarro encendido
fueron un resplandor en la noche
congelada
y aquella luz que cegó tu mirada para siempre
y convirtió en brasas tu piel

y tus lamentos.

Tus labios ardieron junto a tus alaridos,
apuñalando la oscuridad imposible de Diciembre.
Diciembre en llamas de un cajero automático.

La noche gritó rayos junto a la hierbabuena
Volaron espantados los pájaros nocturnos
y hasta los ángeles del Cielo batían sus alas enloquecidos
mirando a las estrellas que amenazaban con caerse 
de tanto pavor y tanto miedo.

Todo quedó callado y pálido.

Y la niña indigente de cincuenta y un años, se durmió para siempre entre cartones abrasados.

Lloró la ropa tendida en los balcones
Lloraron los dedos de la noche mendiga
y lloró el agua.  

Lloró el dolor.

Lloró el asfalto
la mugre de las calles lloró
Lloraron las piedras, lloraron las copas de cristal
lloró el alcohol
lloraron todas las hojas de los árboles que huyeron asustadas a los montes
mientras mi corazón se destrozaba en pesadillas.

(Basado en hechos reales)


Fotografía: Jose Luis
http://jlbcnsonidosysilencios.blogspot.com/

Mar en llamas

Tu me llamaste piel blanca

Yo te llamé piel negra,

Pero nuestros cuerpos ardientes y encendidos

no entendieron de colores

ni de sombras

y se lanzaron ciegamente  hacia  las olas para venir a estrellarse

contra el acantilado.

Fotografía: Mar en llamas

Autor: Xuan Rata

http://fotodescartes.blogspot.com/

Esta noche no es

Esta noche se llama melancolía

Esta noche no es

porque hay cazadores de mariposas que ciegan los ensueños

y un vendaval de lápices

multiplican la historia en que me pierdo.

Esta noche no es.

Un tiempo herido de muerte araña las fachadas donde canta el buho y anidan las comadrejas

las pirañas azotan la nostalgia del tártaro invencible

y un olor de aliento mal curado dobla las esquinas de los centuriones.

Que un rayo los parta

a los creadores de miseria y llanto de los niños

a los asesinos de las ilusiones

Que les duelan sus raíces

y el hambre y el frío  acaben devorándolos.

Piedras en el olivar

Yo venero a las piedras que me habitan

entre olivares milenarios

Venero a las piedras que trasnocharon siglos

y mañanas.

Que levantaron muros y castillos

Me pregunto

sobre cual de ellas sirvió a la catapulta

para ganar fronteras.

Si alguna alguna vez mató a un soldado 

       y luego se hizo templo

mansión 

               o calle transitada

pisoteada por unos y por otros

o adorada en el Arte de las Catedrales.

Cuanto tiempo lleva sin moverse del lugar donde la miro

o va rodando caminos miserables

para luego caer en el olvido

me pregunto.

Yo venero a las piedras

que se acurrucan en los cauces para sentirse cubiertas por el río

y estar siempre mojadas.

El siempre de las piedras

no es igual que mi siempre.

El siempre de la piedra es para siempre,

mi siempre

              no es Nada

                           en el infinito espacio de los siglos.

                                                                                                        Imagen: S. Melgarexo

Cantar Silencio

Sentir tu voz y estremecerme
ha sido el gesto más solidario de mis pasos
que ansiosos de ti
han despertado mi agonía.

Fiesta de carnaval, noche fecunda
Sentir tu voz y estremecerme,

cantar  silencio

en el sonido que me hiere de muerte y de deseo,

ha sido el gesto más apasionado de mis ojos.
Sentir tu voz y amarte

ha sido la locura que el sabor de tus versos ha despertado en mi.

Fiesta de carnaval

Llueve contra las paredes del reloj, sobre el asfalto mojado y los caminos

                llueve.

Llueven tus versos en mi piel, poeta

llueve

sobre los charcos y los campos sembrados de máscaras

llueve sobre mis ansias y mis sueños

llueve  a versos

y mis pasos se deslizan

                 por veredas

                             mojadas.

Imagen: Óleo sobre lienzo

Emilia Castañeda