Tu nombre

Tu nombre me sabe a Nombre

Tu nombre me sabe a risa, a dolor, a engaño

a mañana despierta y encendida.

Tu nombre sabe a caña, a melodía, a caricia y abrazo

a herida.

Hoy me has dicho tu nombre solamente

y toda yo soy un desasosiego.


Imagen: Bastien-Lepaje

No tengo nada que ponerme

-No tengo nada que ponerme 
-Ponte tu piel 
-Pensarán que voy desnuda 
-Te cubriré conmigo, y nadie te verá. 
-¿Y si a pesar de todo tengo frío? 
-Mi aliento arde. Y tu tienes los pies descalzos. 


-No tengo nada que ponerme 
-Ponte tu piel 
-Pero qué dices: Pensarán que voy desnuda. 
-Desnudas van las piedras y nadie las acusa de nada. 
-Me moriré de frío. 
-Déjame que te abrace. Estás helada. 

Imagen: Comyn

De dolor se muere el hambre

De dolor se muere el hambre
De dolor y cuchillo el alma enloquecida
por las bombas.
Metralla y fuego
Mientras se crecen las babosas fauces de la bestia
que asesina a su propio pueblo.
Mercenarios disparando a bocajarro.
Matar o morir.
Sangre en los ojos.
Espejos muertos donde ya no se mirarán las hembras.
Ríos ensangrentados de dolor.
El criminal se retuerce entre sus excrementos
mientras Libia es un grito de ojos espantados.

Imagen de prensa

Ha vuelto el poeta

Volvió el poeta con la vida en sus brazos,
una canción de cuna
entre los labios
y el verbo.

Silencio.

Llueve ternura a versos
corazón líquido derretido de amor
y de misericordia
Trae su vida en sus brazos
la palabra en los labios
y el verbo.

Beso a beso, verso a verso
el verbo se hizo amor entre sus manos
vida de terciopelo y miel
llanto pequeño
estremecido.
Carne de su carne.

Ha vuelto el poeta.

Silencio
están cantando
las campanas
de
la catedral.

Imagen: Oleo sobre tela del pintor: Ramón Vilanova

Tan sólo la palabra

Ellos fueron los héroes
Ellos ganaron la batalla sin tanques
ni fusiles
Tan sólo la palabra.

Un coronel corrió hacia el carro de combate orientado hacia el pueblo.
Los tanques se giraron del revés
y ya no apuntaban hacia los inocentes.

El tirano escapó.
–Hoy correrá la sangre-se decía-
Pero ellos siguieron de pié
como los árboles.

Y la sangre no corrió.

Benditos sean los héroes que luchan con palabras.
Sin que corra la sangre ni el dolor
Sin viudas sin huérfanos
sin brazos mutilados.
Enhorabuena al mundo.

Imagen obtenida del diario La Vanguardia

Brujería

Tu boca nació en mi boca al despuntar
el día.
Tu boca habita en mi boca
y las palabras
a la lumbre.

No quiero más palabras.

–Las palabras mueven el mundo
–Yo prefiero el Silencio.

Luce lucero, pata de carnero.
Tu boca dentro de mi boca y las palabras
a la lumbre.
Anda andanada tu cara está mojada
abre la puerta
de tu boca.
Quiero entrar.

Y sus labios pintados de carmín abrieron la puerta de las fuentes
y el agua.

Luce lucero pata de carnero,
anda que te andarás.

Fotografía: Me la cedió un amigo

Ella se baila sola

Margarita Yolanda Jimena Inmaculada de los cinco sentidos.
La de los buenos días,
va por la calle vestida con las sábanas
que cubrieron su amor
la noche antes de que llegara el día de la fiesta.
Sábanas marfileñas
que van dejando un rastro a perfume de nardo transparente
como de un color de vestido de novia
que camina descalza hacia el altar de las inmolaciones.

Margarita Yolanda Jimena Inmaculada de las tardes alegres y livianas.
La de los buenos días,
camina descalza vestida con su piel
desfilando a solas por las calles
dormidas
en una algarabía de risas y de espejos
que bailan alrededor de la lumbre
entre copas de licor bendecidas
por los dioses

–¡Margarita!
Vente conmigo al mar.

Y Margarita no responde
Ella se baila sola.

Imagen: Óleo de Monserrat Gudiol

Oración ante el espejo

Oración en la catedral de la sonrisa

Señor: Con la boca abierta y mis ojos cerrados,te suplico humildemente que mis dientes me lleguen hasta el momento de mi tumba. No permitas que se pierda mi sonrisa de jazmín. Siempre he mantenido que sonreír es gratis, pero ahora que me encuentro en el sillón en el que estoy tumbada, mi verdad se ha hecho pedazos y mantengo que una bella sonrisa vale un pastón, y más si es de jazmín. No sé si la podré sostener para siempre.
Te lo suplico por Dios misericordioso. Amén.

Imagen: Emilia Castañeda

Serena canta al aire

Serena canta al aire una canción de cuna en el desierto
Serena es un grito en la niebla
Serena dime
quién te destrozó el alma.

Cuando acabó la lluvia
polvo y arena eran las sábanas
sofocación y vómito la siesta
frío estremecedor la madrugada.
Canto de cuco el silencio de la noche.
Libre albedrío apaleado en las cuatro esquinas de una habitación de piedra y de madera.

Serena ya no baila
Serena es un suspiro en el aire
A Serena se le ha quebrado la luna y no la puede recomponer.
Serena.
Dulce Serena mía.

Fotografía Chema Madof

Tan ignorantes éramos

Entonces no había teléfonos móviles, ni tampoco teléfonos
y para llamarnos o darnos alguna noticia en la distancia,
teníamos que decírnoslo a voces.
Hace ya tanto tiempo, que no había televisión, ni podíamos comprarnos un aparato de radio.
Y si queríamos sentir la música, nos teníamos que cantar los unos a los otros, silbarnos o tocarnos la flauta. O decirnos poesías. O escuchar a los pájaros.
Tampoco sabíamos qué significaba hacer el Amor
y pensábamos las niñas,
que cuando hablaban de hacer el amor, significaba que nos iban a decir guapa o te quiero.
Fue por eso que Abelina, cuando él le dijo:
–Te quiero hacer el amor porque veo que es la única manera de casarme contigo
Ella le respondió:
–No te voy a querer ni ahora, ni luego, ni nunca.
Y eso fue lo que la perdió.

Imagen de Claudio Roncoli

Se fué de madrugada

Se fue de madrugada en una de esas noches
en que mi sueño
no quiere aparecer.

Puede que ya a estas horas
sea un nuevo embrión en otro vientre de culebra o de duende,
de jazmín o de pájaro, de rama de azahar......
y volverá a nacer nuevamente
asustada .

Misterio de la Vida y de la Nuerte

Imagen: Óleo sobre tabla, de Monserrat Gudiol

Estamos vivos

El año nuevo me ha traído un violinista
una soprano y un pianista que me piden
poder cantar mis versos.
Les he dicho que sí porque deseo
que mi vida y mi alma vuelen al viento
solas con ellas mismas.
Libres y enredadas en la música.

Mientras que tu, amiga de mi alma
mueres de cáncer sentada en tu sofá
fumando el cigarrillo
que te arranca
la vida
poco a poco. Qué culpa tienes
si los dos hijos que murieron te reclaman.

El año que comienza pinta emociones fuertes
mi corazón se escapa.
Estamos vivos.

Imagen: Óleo sobre tela de Monserrat Gudiol

FELIZ NAVIDAD

En esta noche mágica, os deseo todo el bien y la dicha que jamás hayáis sido capaces de soñar.

Os quiero.

El día que te fuiste

El día que te fuiste
lloró la hierbabuena.
Lloraron los cántaros de agua
Lloró el mar.
Lloraron las fuentes y las piedras.
Lloraron los naranjos y los cascotes del camino.
Lloraron los rosales

Lloré yo.

Pero cuando volviste
¡Dios de mi corazón cuando volviste!

*
–Qué pasó cuando volví.
–Cabrón,
nunca volviste.

Sólo eres un producto de mi imaginación.

fotografía encontrada en internet

Se marchó con el aire

Hace tiempo que se fue con el aire
huyendo de sí mismo
y se encontró
con que estaba en todas partes.

–Adónde puedo huir,
se preguntaba,
–A mí no me lo digas
tu sabrás.

Hace tiempo que se fue con el viento
en busca de sí mismo
y solo encontró horca y cuchillo.
Visitas a clítoris vacíos
y madrugadas huecas.

–Adónde podré huir, se preguntaba.
–A mí que más me da.

Te marchaste en tiempo de cerezas
y nunca más volviste
mi corazón lo tengo en otra parte
mi alma es un desierto
y todo me duele ya en estas horas inquietas que vivimos.

Hace siglos que se fue con el agua
dejándome la risa perpleja, congelada, sin alegría ni misterio
desencantada
estática
incomprensible
incomprendida
casi
muerta.



Imagen: Óleo sobre tela de Monserrat Gudiol

Serena canta en las aceras

Serena canta en las aceras
una canción de cuna para un niño.
Duerme
luz de mis ojos.
Duérmete.
*
Cuando acabó el Amor,
una sábana blanca de nieve y escarcha se extendió como un manto por toda la extensión de la tierra.
La luna iluminó a todos los mendigos.
Cuánto frío puede sentirse en una estación de cercanías.
Cuanto dolor, cuanta desesperanza.
Cuánto deseo de dormir. Sólo dormir.
Bajo los edredones.
*
Serena canta junto a su ventana
al niño que duerme
en un rosal
sin
espinas.
Serena sueña sola.
Serena viene y va.
Como los ríos.
Como las circunstancias.

–Préstame tu abanico.
Necesito espantar el aire


Imagen: Óleo sobre tela de Monserrat Gudiol

Serena canta al río

Serena canta al río
junto a los manantiales
Serena es un racimo de uvas moscateles
Serena cruza los caminos en castillo de ruedas inventadas
Serena viene y va.
*
Aunque sepas que se me arranca el corazón si te vas,
no te consuela
que a mi se me arranque el corazón, si te vas.

Aunque sepa que se te arranca el corazón y te sientes morir de dolor,
eso no me consuela.

Yo te acogí en mis brazos, te hice mío.
Y eso,
tampoco nos consuela.
*
Serena es un puente levadizo por donde pasan los ángeles.
Serena, no te marches.
Serena,
tu sabes amar como nadie. Sólo tu nos consuelas.
Serena, Serena.

Fotografía: S. Melgarexo

Serena, tan pequeña ya

Serena,
tan pequeña ya,
y con la voz quebrada
por el llanto.

Un llanto
oscuro
y viejo
tan nuevo para ti
y tan
desconocido.

Serena.
Qué noche tan callada
tan quieta.

El dolor se hace dueño de la noche.
Pero tu no tienes permiso todavía
para llorar.
Serena.

Deja que llore yo por ti.
Y que meza tu cuna.
Serena.

Serena.....

Dulce y serena esta tarde de otoño.
Serena
canta versos de lluvia.

Serena viene y va.
Serena.
*
–Mujer: Préstame tu alma
–¿No te gusta mi cuerpo?
–Sí me gusta, pero necesito tu alma.
Estoy vacío.
*
Serena.
Serena está la tarde de otoño
junto a la chimenea.
Canta versos de lluvia.
Serena
viene
y va.
Serena.....

Fotografía: S. Melgarexo

Reflexiones de otoño

El mes de Abril
es una esperanza con pétalos nuevos,
una promesa de agua y de cartón,
la risa que se anuncia mañanera delante de un espejo,
la niña que se mira por primera vez
y se descubre

–Préstame el mes de Abril, quiero inventar el agua
y que el agua me lleve
a todos los abriles.
–Es demasiado tarde.
Ya no quedan Abriles, ni siestas junto al mar, ni zapatillas de ballet junto a la arena.
Ni sueños rotos.
–Entonces: ¿qué nos queda?
–Nosotros.
Quedamos nosotros.

Fotografía: S. Melgarexo

Me gustaría entregarte
mi silencio
entre tus brazos.

Respirarte
desde la oscuridad de mis ojos cerrados.

Que hurgues mi vestido
con tus dedos.

Dibujar tu perfil
con el filo
de mis labios.

Que mi aliento y tu piel estén
unidos
por los benditos rayos de la luna.

Que la noche nos cubra entre naranjos.

Que un lecho de jazmines
sean tus sábanas.

Quiero dejarte entrar en mi casa.
Y entre
mis aposentos.

Estremecerme en ti.
Sentir
que mi descanso
son tus ojos.

Fotografía de:

S. Melgarejo

Mi mesa está dispuesta

Mi mesa está dispuesta, 

la comida humeante, las copas llenas y las sillas esperando
porque aún no has llegado tú.
Cuando entres por esa puerta, todo será completo en nuestra casa.
Sonará la música, calentará el fuego, y un perfume de nardo y de silencio, inundará nuestros sentidos.
Hueles a pámpano y a higuera,
a patio,
a frente sudorosa , a cabello revuelto , a vino enamorado, a suelo recién limpio , a tapas, a paladar humedecido, a Ti.......

-Soy tu tierra mojada.
A qué estás esperando
-Quiero saber si es cierto lo que dices.
-Sabes muy bien que no sé mentir

Imagen:
Título: MI MESA ESTÁ DISPUESTA . Óleo sobre tela
Autora: S. Melgarexo

Ante el abismo existencial de la desesperanza
busqué compensación en la nevera.
Qué desconsuelo ardiente
y cuanto frío
ante aquella abundancia de alimentos
que por más que ingería
no saciaban.


–Dime por dónde se va al mar.
–Por qué me lo preguntas. Tu sabes el camino.
–Quiero que tu me lleves.
–Sigue el curso del río. Allí encontrarás una barca.
–¿No puedes venir tu?
–Qué más quisiera.

Fotografía de Xuan Rata

Me gusta cuando callas

Me gusta cuando callas
y en el silencio
escucho a tu pensamiento
hablar.
Yo te respondo, y tu asombrado
me miras y me dices:
–¿Cómo lo sabías.
–Yo de ti lo sé todo.

Y seguimos callando los dos.

–¿Y si se nos olvidan las palabras?
–Para qué las queremos

Imagen: Emilia Castañeda

La vida es una guerra

Vivir es una guerra y sálvese quien pueda
Una quimera, una salvajada
Un sueño inesperado,
una cobardía.

La vida es un asesinato permanente
de unos contra otros
Un malvivir. Un sin vivir viviendo.
Desesperación, angustia, miedo, alegría de sentir, sangre, savia, cieno, barro, risa.
Llanto
Melancolía.
Acecho.

Imagen: Óleo sobre tela, de Ramón Vilanova

Título: Sin futuro, luchan las vidas en el herbazal

Quisiera ser granada

Quisiera ser granada, limón, uva y cerveza.
Canción de madrugada.
Luna llena.

Quiero espantar el aire
y que me beses.

Ser el pupitre donde
apoyas tu lápiz para escribirme versos.

El agua con que lavas tu piel,
tu maquillaje.
El bálsamo que cura tus heridas.
Tu palabra en mi boca,
tus sueños malheridos......

Tu sonrisa, tu voz, tu mano impertinente
levantando mi falda....
El eco de tu llanto:

–¿Qué más quieres de mi?
–Vivir tu sueño junto al mío.
–Pides demasiado.......

Fotografía: S. Melgarexo

Lluvia empapelada

Me acercaré a tu casa
y llevaré
conmigo,
un paquete de lluvia empapelada.

No quiero tener el vientre seco
cuando me encuentre
el brillo
de tus ojos.

Fotografía: S. Melgarexo

Hormigas enlutadas

Hormigas enlutadas

En un lugar de las afueras de una ciudad que nadie sabe
camina un rosario de hormigas enlutadas.

Viudas de guerra,
novias que perdieron a sus hombres
en una lucha vana por el poder y la gloria de avaricias ajenas.

Huérfanas de manos poderosas en sus vientres
en noches de lunas vacías
y alboradas.

–Tú no me dejes nunca , le decía.
–Claro que no mi vida, claro que no.
Siempre vendré a buscarte.
¿Por qué lloras?

Y siguió caminando en procesión
como un avemaría más de aquel rosario
de hormigas enlutadas.

Adónde irá la noche
que nunca quiere amanecer.


–¿Cuántas viudas hay en Irak?
–Dicen que cientos de miles. Tal vez más.
–Recuerdo una fotografía en las islas Azores.
–Quién podría olvidarla.
–¿Sabrán los niños algo de ésto?
–De qué.
–De lo de la foto. ¿Estarán al corriente de lo que pasó?
–Puede que sí y puede que no. Nadie puede decirlo.
–No hay pañuelos que limpien los mocos de los niños.
Las piedras están llorando.

Hormigas enlutadas

DESDE LAS ORILLAS DE MI SOMBRA

........Y desde las orillas de mi sombra
en una noche iluminada y sin tiempo
te llamo para que vengas a decirme todo aquello
que nos quedaba por decir
y nunca nos dijimos.

Poema en rojo

Quemamos la noche.
Abrasamos la noche
hasta convertirla en un fuego encendido de relojes parados.
Y derretimos poco a poco
las sábanas
que cobijaban amorosamente la almohada.

Las cenizas de lo nuestro
quedaron esparcidas debajo de la cama y el agua,
brotó limpia
desde los anclajes de nuestro colchón.

–¿Tu quién eres?
–Yo soy el hijo de Dios ¿Y tu?
–Soy esta que lo es.
Por las calles sin sombra, camino con mi sombra.
–¿Te has perdido?

–Nooooo.

Te estoy buscando.

Imagen:Emilia Castañeda

Nana del cuento de la niña chica

NANA DEL CUENTO DE LA NIÑA CHICA

_Cuéntame un cuento madre
cuéntame un cuento nuevo
porque este viejo cuento que me acompaña desde siempre
es un cuento perdido
del que quiero salir
porque me asfixio.

_No se puede salir de los cuentos hija.
No se puede salir.

_ Cuéntame entonces otro.
_Y qué haremos con el cuento en el que vives desde siempre.
_Lo tiraremos al agua madre y que los peces se lo coman.


Imagen: Monserrat Gudiol

Con los ojos cerrados

Si tu fueras el Cielo
y yo la Tierra
nos lloveríamos el uno contra el otro
con los ojos cerrados
y las bocas
abiertas.

Y nunca pensaríamos
en quién nace
ni en quién
muere
puesto que todo es Tierra
y todo es Cielo.

Y todo somos uno
y lo mismo.




Imagen: Suspendidos en el sueño.
Oleo sobre tela de Emilia Castañeda

Solsticio de Verano

Hay una luna oculta guardada en un cristal, junto a un jubón de terciopelo que calienta la noche,
y cuando estoy a oscuras pensando en mi almohada,
viene un rayo

y me parte.

En siete espejos mi ensueño se convierte.
Olas de cinco metros

y un cisne navegando a la deriva.

Es noche de Sanjuán,
de luminarias encendidas
tragos de alcohol y cantos de jarana,
palmas y pies descalzos que bailan en la arena.
Solsticio de verano.
Noche caliente de magia y luminaria

Y cuerpos
a la sombra de la luna
quebrantando el sexto mandamiento.

Llega un rayo y me parte.

Ni una voz, ni un susurro.

Y cuando sale el sol
yo sigo en la playa a la espera del fauno,
que quiera cobijarme
después de esta noche de aguardiente y delirio.

– Dónde se fueron todos.
– Huyeron a través de las lenguas del fuego en busca de las olas.

Estoy sola en la playa
con la luna escondida en un cristal, y este jubón de terciopelo
que me dejó al marcharse.

No me acuerdo de nada.

Noches de vino y miel

Vayamos a tomar esas copas
y a mirar
cómo se pasa el tiempo y las estrellas
mientras bebemos juntos
la vida que nace
de nuestra boca estremecida.


Fotografía: Bosque en fuga
Autor: Xuan Rata

Puertas al campo

Llueve lentamente y sin parar.
Llueve sobre los pámpanos.
Llueve sin entusiasmo, pero con convencimiento.
Y el reloj de la Muralla

hace ya días que dejó de marcar las horas.

_Quiero volver al campo y empaparme.
_El campo está cerrado.
Ya no hay campo.

_¿Dónde marcharon todos?
_Huyeron en busca de la bestia.
_No se pueden poner puertas al campo.
_Lo hicieron.

–La Tierra está temblando.
–Yo también estoy temblando.

coronada de nardos

Escalante
caminaba las calles con vestido de novia,
coronada de nardos,
buscando aquel hombre que tenía que venir de los tercios
y que nunca llegó.

Dobló la otra esquina
y encontró un bandolero de pañuelo y trabuco
con olor a aceituna
y esencia de amapolas.

Quedaron dormidos a la sombra de un pájaro
cuando apenas llovía.

Inocentes,
cansados.
Promesa de vida,
esperanza de un sueño
que volvió de los tercios de Flandes.

Siguió calle arriba..........
con las puertas abiertas
y el alma perdida en un sueño.

_ He besado tu boca,
caballero que vienes de los tercios de Flandes.
He besado tu boca.

Imagen: Monserrat Gudiol

Por la cuesta imposible

Escalante
subió por la cuesta imposible
y siguió monte arriba
bailando,
gimiendo
anhelando.

Y llegó hasta las cuevas
donde el tiempo nació
cuando el aire
empezó a parecer que era aire
y el amor no era amor.

Sino éxtasis.

_ Tus cabellos son como largos racimos de uvas de las tierras del cava.
Como ramas de pámpanos que dan sombra a los trinos.

Tus cabellos son negros como la noche negra y sin luna.

Déjame acariciar tus cabellos.
Amante mío.
Soldado,
que te fuiste con los tercios de Flandes
para nunca volver.


Imagen: Monserrat Gudiol

ESCALANTE

Escalante subía calle arriba por la orilla del eco
en busca de aquel hombre que partió con los Tercios de Flandes
y que nunca volvió.

–Háblame con tus párpados caballero brillante que te fuiste y no vuelves
y dime con tu boca
que tu piel de color de aceituna atraviesa mi fiebre
y no lo puedo soportar.

Escalante
llevaba su corazón cosido en su garganta
presionando una voz que auguraba una tarde de sudor y misterio
pero no lo encontró.

Y siguió mundo arriba Escalante
buscando aquellos ojos que clavaban misterios de sangre
traspasando las colinas del sol
en busca del tiempo.

–Deja que me acerque a tu orilla
déjame que te diga
déjame que te oiga
déjame cobijarme en tu sombra, caballero de los tercios de Flandes

TODA NUESTRA HISTORIA

TODA NUESTRA HISTORIA


Yo no había nacido cuando la dictadura de Franco fusilaba, torturaba y expoliaba en nombre de Dios.
Tampoco cuando, en nombre del comunismo o la anarquía, un puñado de criminales asesinó a miles de inocentes sin que lo impidiera el gobierno legal de la República o la Generalitat.

Pero hoy sólo puedo sentirme ciudadano legítimo de este país, según Sandel, si procuro que sepamos por quienes y por qué fueron asesinadas todas las víctimas de todos los bandos.

Después, para merecer esa ciudadanía, debo reparar en lo posible aquellas barbaridades. Luego, quien quiera, podrá en fin, perdonarlas, aunque nadie deberá olvidarlas nunca.

Sólo así todos podremos asumir nuestra historia.

Autor del texto: Lluis Amiguet. Aparecido en la última página del diario La Vanguardia el quince de mayo del 2010

Romance al poeta del Romancero

En el barranco de Víznar
abrasaron a tiros sus muslos de amapola.
Su cuerpo no era suyo
y fue por eso.

Seguramente Dios se equivocó al crearlo pero,
quién se atreve
a meterse con Dios.

–No fue Dios
–Y quién fue entonces.
–Los mismos de siempre. Están ahí. Al acecho.
En busca del poder
a toda costa.
Ellos son los culpables.

En el barranco de Víznar
abrasaron a tiros sus muslos de amapola.
Su cuerpo no era suyo.
Fue por eso.

Quiero regalarte el Universo

He soñado con Laura y un vestido
de nácar y azucena bordado con polen
amarillo.

Laura besando a Laura en un espejo
y yo detrás. Mirándola.
Niña poeta de mis sueños de niña.
Flor de canela y oro que nunca se marchita.

–¿Qué me regalarás?

–Quiero regalarte el Universo.

Cuando acabó la hora de la risa

Cuando acabó la hora de la risa
se le torcieron el gesto
y la mirada

La expresión de su boca se le giró al revés.

Es desde entonces,
que tiene que pintarse
una sonrisa quieta
de payaso.

En el momento de nacer

La primera persona que me encontré al nacer, fue a mí misma.
Qué abundancia tan grande me regaló la vida.


S. Melgarejo

Nana

Hay un amanecer de lluvia en la cuna del niño
que despierta.
Canto de nardo adormecido
en sus sabanitas planchadas con encajes
que le bordó su abuela
cuando era una niña adolescente.

–Dime por qué sonríes entre sueños, niña mía.
–Estoy esperando el alba.

Nadie sabe de donde viene la sonrisa de los niños recién nacidos.
Tampoco el llanto.

Mece que mece la cuna cantando.

Qué soñarán los sueños de los niños
que acaban de nacer.

Juntos junto al mar

Nos sentaremos juntos junto al mar
y escribiremos
un libro de marfil repleto de poesías

para que lo lean las gaviotas.

Fotografía: El Pinto

PARÍS NOS PERTENECE

París nos pertenece


Esta noche es noche de sábanas blancas
como la nieve.
Cálidas como una lumbre
Húmedas como el llanto.
Calientes.
Estremecidas
Acogedoras de gritos y susurros.
Perfumadas de nardo y de chanel.
De manchas carmesí

Es noche de suspiros, de tinieblas, de copas en un bar de mala muerte,
de borrachera
de cigarro y de tos seca,
de caminar despierta mirando a las estrellas.

Noche oscura entre sombras de alcohol
y luna adormecida
cantos de sirena
muslos sorprendidos que se escapan
en ramos de jacintos.

Se acerca el minotauro.
Silencio
Arde la noche.

París nos pertenece.

Fotografía: Xuan Rata

Cruda Realidad

Todos me quieren Mª Jesús, a excepción de los vividores que se me han instalado una residencia ilegal de ancianos terminales encima de mi vivienda, de mi cabeza, dentro de mi cerebro. Un centro hospitalario sin licencia con camas plegables, enfermos que se mueren, plásticos de orines colgados encima de mi tendedero comida que me tiran por la ventana, colillas de cigarro, golpes por todas las habitaciones del personal de trabajo, sillas de ruedas que se mueven por el entresuelo como si fueran truenos. Un enfermo de parkinson que camina a descompás por todo el espacio posible, que el pobrecito no puede parar de moverse y resuena en mi cerebro constantemente, los que caminan con andadores, los que se mueren de madrugada, una lavadora secadora que funciona a todas horas , las poleas de los tendederos que chirrían, llantos de ancianas en el silencio de la noche, no sé si se ha puesto alguien enfermo, se ha caído de la cama, se ha muerto o se ha cagado.
Remordimientos de conciencia, llanto por los ancianos, miedo a la vejez y a la muerte. No queda un rincón de mi casa donde encontrar reposo.
No puedo pensar, ni en lo bueno ni en lo malo, sino solo sentir todo esto.
No puedo dormir, no puedo escribir y estoy al borde de la locura porque si no puedo dormir ni tampoco soñar, un ser humano puede perder la razón. Y siento que la pierdo.
Claro que he denunciado al ayuntamiento y vino una inspección, tengo la carta que les enviaron, y hay que reconocer que fueron eficientes, pero de ahí no se mueve nadie. Los funcionarios deben de estar viviendo sus vidas y no se acordaron de cumplir lo que les prometieron que harían si no paraban la actividad en veinticuatro horas. El negocio que viene detrás del ladrillo son las residencias de ancianos. Un negocio redondo que mueve muchísimo dinero. Acabo de leer en una entrevista al autor de la Camorra, que España es el paraíso de las mafias.
Y esta sensación de impotencia, desprotección y abandono.
Por eso no puedo publicar, ni escribir, tengo el libro casi a punto para llevar a la imprenta. Y no estoy por lo que estoy.
Y estoy tan desesperada, que creo que voy a publicar este mensaje que te escribo a ver si así, puedo exorcizar a los demonios.
Necesito romper algo.

DOLOR

Y me rasgaron los vestidos
rompieron las telas de quien soy
mil hilos cruzándose
gemían.

Y chorreaban
sangrando gota a gota
cuando clavó
sus largas uñas
el vampiro
deshaciendo trozo a trozo,
trapo
a
trapo,
mi vestido.

Mis vestidos colgados en las salas de mi memoria
mis blancos vestidos
otros eran negros
los otros
amarillos......

Los vampiros se acercan a rasgarme la piel con que me visto
que llora en guiñapos sangrantes
dejando al descubierto
mis heridas.

Y vienen otra vez
y otra
y otra
volviendo a desgarrar mi carne nueva
volviendo a desgarrar herida sobre herida
y mis telas colgadas adentro de un pentágono de gloria
gritan en aullidos de lobas que ladran a la noche
mientras se desgarran,
se rompen,
se hacen trizas
vuelven a desgarrarse.

DOLOR

Dolor de mi existencia
dolor
de
mi vivir
y
de mi muerte
Dolor que me chorrea por dentro.


Fotografía: La Piedad.
Fernando Bayona

QUE NO HAY QUIMERA

Amiga de azules y contrastes
hoy os presento esta fotografía de nuestro amigo bloggero XuanRata.
Si él me lo permite, no sera la primera.
Gracias Xuan. Va por ti.



Que no hay quimera,

que no hay cena en la mesa,

que no hay suspiros, que no hay deseo.

Que no hay quimera,

ni cuentos que contar,

ni hazañas nuevas, ni amores escondidos, ni controversias viejas.

Que no hay quimera,

ni enaguas que se me han roto,

ni encajes de bolillos en mi puerta,

ni manjares de lujo, ni zapatillas rojas cansadas de bailar,

ni sueño que me venza.

No hay quimera,
ni huellas de tus manos en mi cuerpo,

ni sal que aderece mis guisos cuando espero que vuelvas,

ni relucir de navajas,

ni carreras de medias.
Ni sangre, ni miedo, ni consejas, ni refranes de anciana,

ni historias de cuando era la guerra.
Ni rayo que me parta......

...................Hay un sueño de naranja y limón escondido en un desván,
un sueño despierto que parece dormido,

un sueño encendido entre mis manos,

un sueño de luna y de lunares.

Sólo falta el licor

ES UNA SOLEDAD

Una mujer desnuda y en lo oscuro
tiene una claridad que nos alumbra
de modo que si ocurre un desconsuelo
un apagón o una noche sin luna
es conveniente y hasta imprescindible
tener a mano una mujer desnuda.
Mario Benedetti


Una mujer desnuda y en lo oscuro
sin una mano fuerte que le haga compañía
es una soledad
estremecida.

un dolor que llora para nadie
una angustia sedienta
un llanto quejándose a la nada.

En lo oscuro y desnuda una mujer
es una soledad que tiembla sola
una máscara que se oculta
de una cara
Un náufrago caminando a la deriva.

desnuda y en lo oscuro una mujer
es una soledad doliente
que se alimenta de sal
y gime
en el vacío.

un llanto que se abraza a una almohada
un silencio feroz
mucho más doloroso
que el silencio que habita en los glaciares.

En la oscuridad desnuda,
una mujer
es una soledad impertinente
un ascua que se quema y no se abrasa
un ascua que se abrasa
sin quemarse.

Una mujer desnuda y en lo oscuro..........
sin una mano fuerte que acaricie su vientre
es la soledad más sola y más doliente que uno puede tener en este mundo solo
y solitario.

Jugaremos a ser niños

Subió las escaleras, una a una,
trepó
hasta llegar a lo más alto del monolito
que habían colocado en el peldaño más alto
y cuando estuvo arriba
todos empezaron a lanzarle piedras
y balas de fogueo.

Cayó de golpe
y lo encontraron
igual que siempre fue
un muñeco de trapo
que quería llegar a las alturas.

Si tengo que bajar las escaleras
para qué subir tanto.

Nos sentaremos juntos en la hierba
y jugaremos
a ser niños.