Blanca y escarcha  quedó la oliva con la luna de Enero

aceituna  perdida

engalanada

con vestido de novia

blanco y escarcha

Atentos y expectantes los viejos olivos la contemplan

Yo también la contemplo

perdida en mi bienestar de cobre

amenazado.

Blanca la oliva verde.

Iluminada.

Mientras el oro líquido

recorre impávido sus venas centenarias.

Fotografía servida por mi amiga Mari Fe Moreno

Los muertos sin hogar

Un muerto sin hogar es como un animal sin madriguera
que vaga por el tiempo entre la lágrima
y el olvido sordo de los vivos.

Un muerto sin hogar es un alma errante  que gime en los silencios.
Un muerto sin hogar
es un hijo del odio desmedido.

-¿Sabes tu cuanto tiempo llevan los muertos sin hogar?
-No lo sé, muuuuuchos  años,  muchos lustros
quizá más.
Quizás toda la vida que recuerdan las generaciones
que nacieron después de que los muertos fueran muertos
y no seres alegres con sus casas y sus vidas .

-Demasiados años llevan los muertos sin hogar.
-Cuanto frío habitará en sus huesos.

Tanto musgo, tanto hielo.
Tanto dolor escarnecido.

Imagen: Cuadro de Jhon Everett

Muerte de Ofelia año 1852

Parí el mundo

Parí el mundo,

y el mundo se fue de mi.

Ahora estoy sola yo

conmigo misma me, con mi yo, con mi ego, con mi ello, con mi otra,

contigo mismo tu

con mis  sombras, con tus sombras.

Ya somos multitud.

Nadie podrá decirme nunca

que estoy sola.

                                                                              Imágen: De Cenizas/ Svokdos de las sombras.

http://decenizas.blogspot.com.es

Entre naranjos verdes y frutas encendidas

Nada me pertenece

Estas luces que tengo aquí escondidas
en el regazo de mi vientre

ya no me pertenecen.

Un ramo de amapolas, el corazón vacío, el licor de mi mesa,

este fuego voraz que me consume, fogonazo de pólvora en mi boca,

ya no me pertenecen.

Se me escaparon por las rendijas de una puerta mientras soñaba contigo caminos enmarañados e ignotos.

Estas entrañas que bailaban al son de tus palabras y reían al más mínimo gesto de tu aliento,

ya no son mías.

Se las llevó un vendaval de fiebre en una madrugada de vino y rosas junto as las golondrinas.

Aquella madrugada de canciones oscuras y danzas de azafrán

y de canela en rama.

El doblez de este vestido y esta falda.

Los broches de mi escote.

Ya no me pertenecen.

Se los llevó la mar jugando con tus dedos  en noches de locura y de tormento.

Nada me pertenece  que ya no sea el espacio entrañable que los dos compartimos una noche,

entre naranjos verdes

y frutas

encendidas.

Fotografía: S. Melgarejo.

Yo me casé con mis oídos

Yo me casé con mis oídos.

Sentí tu música y me subí a las piedras para cantarle al mundo aquellas melodías que ya no cabían en mi corazón.

Por eso me casé con mis oídos

para sentir aquellos pálpitos que escapaban de tus dedos al baile de unas teclas alborozadas por el hechizo.

Alondras desbocadas tus manos al piano y una canción de cuna escondida en los arpegios.

Yo me casé por  mis oídos

Porque en ellos te clavaste en un augurio fuerte y preciso que me anunciaba  contrapuntos.

Bailaba mi corazón a saltos en mis pies que buscaban desesperados las zapatillas rojas y embrujadas.

Yo me casé con mis oídos.

El payaso está llorando y mis pies

no pueden parar de bailar.

Fotografía encontrada en internet

Te digo adios

Te digo adios

pero no lloraremos

algo de mi se queda en ti

algo de ti me llevo.

Te digo adios

no llores,

porque vives en mi 

y en ti me quedo.

Te digo adios,

no hay ningún hasta luego porque 

luego es ya.

Y todo es un momento.

Fotografía:

Juanjo Mediavilla

Dos hombres caminaban

Dos hombres caminaban
el uno junto al otro.
El uno era él
el otro era su sombra.


Cuando llegó la noche
ya no quedaban ni el hombre ni la sombra
todo se lo llevó el sueño.


Xuán, préstame un hombre y una sombra
que no tengo nada que ponerme
y estoy sola.


Fotografía: Xuán Rata
Título: Despertar
http://www.blogger.com/comment.g?blogID=2173086498409423840&postID=3718362702984723525&isPopup=true

Le cambiaron los nombres a las calles

Le cambiaron los nombres a las calles y ahora está perdida en medio del laberinto.

Ya no encuentra su casa ni su puerta

y ni siquiera puede encontrarse a sí misma

porque le cambiaron los nombres a las calles y no puede vivir en ninguna parte.

Noche oscura del alma,

tras la esquina

vive el encapuchado que cerró la puerta cuando escapaba el inocente

de la furia de sus enemigos.

Silencio.

Hay un niño que nace entre los lamentos de su madre

y un hombre que muere torturado entre lamentos de sí mismo

a manos de las sanguijuelas.

Le cambiaron los nombres a las calles.

Y nadie encuentra ya su casa

ni su puerta.

El mundo herido gritará a la conciencia por los siglos 
de los siglos.

Fotografía: Matamoros Burzaco

Autor: Juanjo Mediavilla

TE LLAMARÉ ABRIL

Te llamaré Abril
Porque dijeron que viniste con la lluvia
cuando las flores empezaban a nacer
y tu empezabas a nacer.

Cuentan que llovía tanto cuando tu naciste
que te pensaste lluvia
y te pusiste a llorar con una violencia y un desgarro,
que mojaste la tierra
germinándola
lo mismo que hace el cielo.

Por eso
yo te llamaré Abril.
Abril te llamaré

Llovías, angustiosamente, desesperadamente, por fuentes y caminos, por calles y por plazas y por veredas tortuosas
llovías.
Arrasándolo todo.

Por eso quiero llamarte Abril.
Y Abril te llamaré.

Porque eres lluvia que se derrama por mi vientre
cada mañana
llenando mi casa de jardines y de espejos.
Regando mis deseos

Por eso, tan sólo por eso
Tú
Serás Abril

para mi
por los siglos de los siglos.

Sin ti, sin mi, sin nada.

Entraste en el vientre de la piedra

qué tibia estaba el agua

qué serena.

Tanto,

que te cerró los ojos para siempre.

El aire quedó frío

y fría la mañana

qué blanca tu

mi niña quieta

con tu semblante dulce

y tu sonrisa a solas cubriendo

tu mirada

Te adentraste en el vientre de la piedra

con tu sueño a la espalda

y saliste vacía,

sin sombra

sin vida

sin ti

sin nada.

El mar se quedó ausente

solas las horas 

solo  el dolor.

Cautivo

Negro

Seco.

Y sola yo sin ti  

sin mi.

También sin nada.

Fotografía: Marius Bolta

Le quisieron partir su corazón izquierdo

Le quisieron partir

su corazón izquierdo

creyendo que era miel

o rama ensangrentada.

Pero era un corazón de aceituna

nacida de un olivo

centenario.

Oro líquido

corriendo por sus venas

bruñido por el paso de los siglos

al ritmo acompasado

de un  movimiento despierto 

o atrevido.

Y le quisieron partir su corazón izquierdo.

corazón de melón

ramo de menta y clavo.

Nadie jamás lo supo nunca.

Y nadie se enteró

de que alguien le quería robar su corazón amargo

de aceituna

aunque no tuviera ninguno

de repuesto.

Qué incautos e inocentes  pueden llegar a ser

la vanidad

y el ego.

Le quisieron partir el corazón

y no pudieron.

Fotografía: Xuán Rata

Título: virutas

A los que hoy brindarán con Champán

Carta de María Garzón hija de D. Baltasar Garzón.

A los que hoy brindarán con champán.

Esta carta está dirigida a todos aquellos que hoy brindarán con champán por la inhabilitación de Baltasar Garzón.
A ustedes, que durante años han vertido insultos y mentiras; a ustedes, que por fin hoy han alcanzado su meta, conseguido su trofeo. A todos ustedes les diré que jamás nos harán bajar la cabeza, que nunca derramaremos una sola lágrima por su culpa. No les daremos ese gusto.
Nos han tocado, pero no hundido; y lejos de hacernos perder la fe en esta sociedad nos han dado más fuerza para seguir luchando por un mundo en el que la Justicia sea auténtica, sin sectarismos, sin estar guiada por envidias; por acuerdos de pasillo.
Una Justicia que respeta a las víctimas, que aplica la ley sin miedo a las represalias. Una Justicia de verdad, en la que me... han enseñado a creer desde que nací y que deseo que mi hija, que hoy corretea ajena a todo, conozca y aprenda a querer, a pesar de que ahora haya sido mermada. Un paso atrás que ustedes achacan a Baltasar pero que no es más que el reflejo de su propia condición.
Pero sobre todo, les deseo que este golpe, que ustedes han voceado desde hace años, no se vuelva en contra de nuestra sociedad, por las graves consecuencias que la jurisprudencia sembrada pueda tener.
Ustedes hoy brindarán con champán, pero nosotros lo haremos juntos, cada noche, porque sabemos que mi padre es inocente y que nuestra conciencia SI está tranquila.
Madrid, 9 de febrero de 2012

María Garzónb

Una siesta en el Cielo

Las siestas en el cielo, no pueden ser como en cualquier otra parte.
Porque el cielo es el sitio donde se procrean los ángeles.

Las siestas en el cielo, tienen que ser azules, calmadas, dulces, suaves, satisfechas. Con un tenue color amarillo y un cierto sabor a
canela .
Como una taza de leche de almendra, o como bañarse en un estanque.

Las siestas en el cielo, tienen que ser con sábanas blancas, con encajes y cojines de seda, y bordados que no se ven, debajo de la colcha.

Las siestas en el cielo, serán con sábanas de lino, y con amantes dulces y tiernos de cuerpos fuertes y brazos poderosos. Como si estuvieran sacados de los frescos de la Capilla  Sixtina.
Las siestas en el Cielo, siempre se hacen con la puerta abierta, porque sólo puede entrar Dios  y todos los santitos.

Y Dios estará muy contento de vernos tan felices, pues para eso es Dios, que es quien más nos ama y porque así lo quiso.

¿Quién hablo de pecado? Miserable mezquino.


Seguro  seguro,  que las siestas en el cielo tienen que ser de otra manera.

Imagen: Técnica mixta sobre tela

Autora: S. Melgarexo

Junto a la lumbre

He encendido las brasas en la habitación de al lado y dejado mi puerta abierta para que sepas que estoy aquí, junto a la lumbre, esperando que vengas y me dejes que caliente tus pies con las palmas de mis manos.
Llueve sin parar junto a las azaleas y las llamas que encendí para cuando llegaras, crepitan sin parar.
He sembrado mi mesa de licores, mi habitación de esencias.
Y he adornado con música mi casa
La lluvia se deja deslizar por la apertura de la chimenea, y quiere apagar la lumbre.
Pero no dejaré extinguir este fuego que me acelera el alma y la conciencia.
Ven.
Arde París.
La noche es nuestra.

Imagen: En la habitación de al lado

Autora: S. Melgarexo

Te acabo de leer

Te acabo de leer 

y todo cuanto dices

es antorcha

que abrasa y lame llagas que ya fueron curadas.

Cristales rotos que se evaporan  en la niebla.

Puñales

en busca de un corazón donde clavarse.

Cuchillos de cristal bailando enfebrecidos

sobre bocas hambrientas

de fiebre y de locura.

Imagen: Oleo sobre tela de Nidia Lozano

Hoy el día

Hoy el día nació triste, triste, triste

tanto

que casi no nació.

Un pájaro con las alas torcidas pasó por mi ventana y quiso herirme,

me escondí tras el cristal,

no pudo.

-Los egos algún día te traerán una desgracia.

Hoy el día amaneció triste, triste, triste

tan oscuro y tan gris que no era día.

Ni tampoco era noche.

Un pájaro con las alas quebradas pasó por mi ventana

y pretendió atacarme

tengo el corazón duro como una piedra.

No pudo.

-En cualquier ocasión de éstas, los egos cometerán una desgracia, ya verás. Cierra la ventana.

-Y cómo veré pasar los días.

-Los días pasan aunque tu no los mires.

El día de hoy nació triste, triste, triste,

tan triste

que mi corazón no pudo salir a la calle,

el aire le faltaba.

Tu también me faltabas.

Por eso no pude ver amanecer.

Necesito

que me abraces.

Fotografía: Oleo sobre tabla de Monserrat Gudiol

SOLITUD

No abandones el vientre que alimentó

y cobijó

a tu descendencia

que fecundó tu voz entre gemidos

que te dejó habitar en él

en sueños imposibles y del que fuiste dueño

durante tanto tiempo.

No abandones al vientre

que te elevó a la cresta sublime de la ola

en la fecundidad oculta del crepúsculo

y te inundó de miel las dulces horas

de comunión

y entrega de los siglos pasados y futuros.

No abandones la cuna que germinó tu boca y tus entrañas

que mira que las noches son largas

y negra la soledad oscura

de tu ausencia.

Fotografía: Hoja, de Xuan Rata

http://xuanrata.blogspot.com

Se fueron con el agua

Las palabras que nunca nos dijimos

se perdieron en el agua.

Ahora conversan con las piedras

y

los pájaros.

Fotografía:Las palabras que nunca nos dijimos

Autora: S. Melgarexo

La mirada de Xuan

Me pierde la mirada de Xuán, sus paisajes tan hondos

su latir.

He querido comprársela,

pero me ha respondido que no se puede vender una mirada.

Ni tampoco comprar

Déjame ver a través de tus ojos, Xuan.

-¿Quién podría entrar dentro de unos ojos?

-Ya estoy dentro de tus ojos, ya estoy dentro, Xuan.

Y no te has dado cuenta.

Fotografía: Camafeo, de Xuan Rata
http://xuanrata.blogspot.com

Mientras los cocineros que amasaban el pastel

Brotó por las heridas la sangre prisionera

se deslizó piernas abajo sin poder detenerse

y la herida florece más intensa, más abierta

en las horas inciertas de mi vida

mientras los cocineros que amasaban el pastel

se comieron los ingredientes que había en la nevera

y ya no hay pastel, ni medicinas, ni libros, ni jardines de dalias. Los platos en la mesa permanecen vacíos

y los harapientos vagan por las esquinas arrastrando los pies y un carro de supermercado atiborrado de cartones.

Fin de la fiesta.

Fotografía: Vacía pero abierta de nuestro amigo y compañero Xuan Rata