DESDE LAS ORILLAS DE MI SOMBRA

........Y desde las orillas de mi sombra
en una noche iluminada y sin tiempo
te llamo para que vengas a decirme todo aquello
que nos quedaba por decir
y nunca nos dijimos.

Poema en rojo

Quemamos la noche.
Abrasamos la noche
hasta convertirla en un fuego encendido de relojes parados.
Y derretimos poco a poco
las sábanas
que cobijaban amorosamente la almohada.

Las cenizas de lo nuestro
quedaron esparcidas debajo de la cama y el agua,
brotó limpia
desde los anclajes de nuestro colchón.

–¿Tu quién eres?
–Yo soy el hijo de Dios ¿Y tu?
–Soy esta que lo es.
Por las calles sin sombra, camino con mi sombra.
–¿Te has perdido?

–Nooooo.

Te estoy buscando.

Imagen:Emilia Castañeda

Nana del cuento de la niña chica

NANA DEL CUENTO DE LA NIÑA CHICA

_Cuéntame un cuento madre
cuéntame un cuento nuevo
porque este viejo cuento que me acompaña desde siempre
es un cuento perdido
del que quiero salir
porque me asfixio.

_No se puede salir de los cuentos hija.
No se puede salir.

_ Cuéntame entonces otro.
_Y qué haremos con el cuento en el que vives desde siempre.
_Lo tiraremos al agua madre y que los peces se lo coman.


Imagen: Monserrat Gudiol

Con los ojos cerrados

Si tu fueras el Cielo
y yo la Tierra
nos lloveríamos el uno contra el otro
con los ojos cerrados
y las bocas
abiertas.

Y nunca pensaríamos
en quién nace
ni en quién
muere
puesto que todo es Tierra
y todo es Cielo.

Y todo somos uno
y lo mismo.




Imagen: Suspendidos en el sueño.
Oleo sobre tela de Emilia Castañeda

Solsticio de Verano

Hay una luna oculta guardada en un cristal, junto a un jubón de terciopelo que calienta la noche,
y cuando estoy a oscuras pensando en mi almohada,
viene un rayo

y me parte.

En siete espejos mi ensueño se convierte.
Olas de cinco metros

y un cisne navegando a la deriva.

Es noche de Sanjuán,
de luminarias encendidas
tragos de alcohol y cantos de jarana,
palmas y pies descalzos que bailan en la arena.
Solsticio de verano.
Noche caliente de magia y luminaria

Y cuerpos
a la sombra de la luna
quebrantando el sexto mandamiento.

Llega un rayo y me parte.

Ni una voz, ni un susurro.

Y cuando sale el sol
yo sigo en la playa a la espera del fauno,
que quiera cobijarme
después de esta noche de aguardiente y delirio.

– Dónde se fueron todos.
– Huyeron a través de las lenguas del fuego en busca de las olas.

Estoy sola en la playa
con la luna escondida en un cristal, y este jubón de terciopelo
que me dejó al marcharse.

No me acuerdo de nada.

Noches de vino y miel

Vayamos a tomar esas copas
y a mirar
cómo se pasa el tiempo y las estrellas
mientras bebemos juntos
la vida que nace
de nuestra boca estremecida.


Fotografía: Bosque en fuga
Autor: Xuan Rata

Puertas al campo

Llueve lentamente y sin parar.
Llueve sobre los pámpanos.
Llueve sin entusiasmo, pero con convencimiento.
Y el reloj de la Muralla

hace ya días que dejó de marcar las horas.

_Quiero volver al campo y empaparme.
_El campo está cerrado.
Ya no hay campo.

_¿Dónde marcharon todos?
_Huyeron en busca de la bestia.
_No se pueden poner puertas al campo.
_Lo hicieron.

–La Tierra está temblando.
–Yo también estoy temblando.

coronada de nardos

Escalante
caminaba las calles con vestido de novia,
coronada de nardos,
buscando aquel hombre que tenía que venir de los tercios
y que nunca llegó.

Dobló la otra esquina
y encontró un bandolero de pañuelo y trabuco
con olor a aceituna
y esencia de amapolas.

Quedaron dormidos a la sombra de un pájaro
cuando apenas llovía.

Inocentes,
cansados.
Promesa de vida,
esperanza de un sueño
que volvió de los tercios de Flandes.

Siguió calle arriba..........
con las puertas abiertas
y el alma perdida en un sueño.

_ He besado tu boca,
caballero que vienes de los tercios de Flandes.
He besado tu boca.

Imagen: Monserrat Gudiol

Por la cuesta imposible

Escalante
subió por la cuesta imposible
y siguió monte arriba
bailando,
gimiendo
anhelando.

Y llegó hasta las cuevas
donde el tiempo nació
cuando el aire
empezó a parecer que era aire
y el amor no era amor.

Sino éxtasis.

_ Tus cabellos son como largos racimos de uvas de las tierras del cava.
Como ramas de pámpanos que dan sombra a los trinos.

Tus cabellos son negros como la noche negra y sin luna.

Déjame acariciar tus cabellos.
Amante mío.
Soldado,
que te fuiste con los tercios de Flandes
para nunca volver.


Imagen: Monserrat Gudiol

ESCALANTE

Escalante subía calle arriba por la orilla del eco
en busca de aquel hombre que partió con los Tercios de Flandes
y que nunca volvió.

–Háblame con tus párpados caballero brillante que te fuiste y no vuelves
y dime con tu boca
que tu piel de color de aceituna atraviesa mi fiebre
y no lo puedo soportar.

Escalante
llevaba su corazón cosido en su garganta
presionando una voz que auguraba una tarde de sudor y misterio
pero no lo encontró.

Y siguió mundo arriba Escalante
buscando aquellos ojos que clavaban misterios de sangre
traspasando las colinas del sol
en busca del tiempo.

–Deja que me acerque a tu orilla
déjame que te diga
déjame que te oiga
déjame cobijarme en tu sombra, caballero de los tercios de Flandes

TODA NUESTRA HISTORIA

TODA NUESTRA HISTORIA


Yo no había nacido cuando la dictadura de Franco fusilaba, torturaba y expoliaba en nombre de Dios.
Tampoco cuando, en nombre del comunismo o la anarquía, un puñado de criminales asesinó a miles de inocentes sin que lo impidiera el gobierno legal de la República o la Generalitat.

Pero hoy sólo puedo sentirme ciudadano legítimo de este país, según Sandel, si procuro que sepamos por quienes y por qué fueron asesinadas todas las víctimas de todos los bandos.

Después, para merecer esa ciudadanía, debo reparar en lo posible aquellas barbaridades. Luego, quien quiera, podrá en fin, perdonarlas, aunque nadie deberá olvidarlas nunca.

Sólo así todos podremos asumir nuestra historia.

Autor del texto: Lluis Amiguet. Aparecido en la última página del diario La Vanguardia el quince de mayo del 2010

Romance al poeta del Romancero

En el barranco de Víznar
abrasaron a tiros sus muslos de amapola.
Su cuerpo no era suyo
y fue por eso.

Seguramente Dios se equivocó al crearlo pero,
quién se atreve
a meterse con Dios.

–No fue Dios
–Y quién fue entonces.
–Los mismos de siempre. Están ahí. Al acecho.
En busca del poder
a toda costa.
Ellos son los culpables.

En el barranco de Víznar
abrasaron a tiros sus muslos de amapola.
Su cuerpo no era suyo.
Fue por eso.

Quiero regalarte el Universo

He soñado con Laura y un vestido
de nácar y azucena bordado con polen
amarillo.

Laura besando a Laura en un espejo
y yo detrás. Mirándola.
Niña poeta de mis sueños de niña.
Flor de canela y oro que nunca se marchita.

–¿Qué me regalarás?

–Quiero regalarte el Universo.

Cuando acabó la hora de la risa

Cuando acabó la hora de la risa
se le torcieron el gesto
y la mirada

La expresión de su boca se le giró al revés.

Es desde entonces,
que tiene que pintarse
una sonrisa quieta
de payaso.

En el momento de nacer

La primera persona que me encontré al nacer, fue a mí misma.
Qué abundancia tan grande me regaló la vida.


S. Melgarejo

Nana

Hay un amanecer de lluvia en la cuna del niño
que despierta.
Canto de nardo adormecido
en sus sabanitas planchadas con encajes
que le bordó su abuela
cuando era una niña adolescente.

–Dime por qué sonríes entre sueños, niña mía.
–Estoy esperando el alba.

Nadie sabe de donde viene la sonrisa de los niños recién nacidos.
Tampoco el llanto.

Mece que mece la cuna cantando.

Qué soñarán los sueños de los niños
que acaban de nacer.

Juntos junto al mar

Nos sentaremos juntos junto al mar
y escribiremos
un libro de marfil repleto de poesías

para que lo lean las gaviotas.

Fotografía: El Pinto

PARÍS NOS PERTENECE

París nos pertenece


Esta noche es noche de sábanas blancas
como la nieve.
Cálidas como una lumbre
Húmedas como el llanto.
Calientes.
Estremecidas
Acogedoras de gritos y susurros.
Perfumadas de nardo y de chanel.
De manchas carmesí

Es noche de suspiros, de tinieblas, de copas en un bar de mala muerte,
de borrachera
de cigarro y de tos seca,
de caminar despierta mirando a las estrellas.

Noche oscura entre sombras de alcohol
y luna adormecida
cantos de sirena
muslos sorprendidos que se escapan
en ramos de jacintos.

Se acerca el minotauro.
Silencio
Arde la noche.

París nos pertenece.

Fotografía: Xuan Rata

Cruda Realidad

Todos me quieren Mª Jesús, a excepción de los vividores que se me han instalado una residencia ilegal de ancianos terminales encima de mi vivienda, de mi cabeza, dentro de mi cerebro. Un centro hospitalario sin licencia con camas plegables, enfermos que se mueren, plásticos de orines colgados encima de mi tendedero comida que me tiran por la ventana, colillas de cigarro, golpes por todas las habitaciones del personal de trabajo, sillas de ruedas que se mueven por el entresuelo como si fueran truenos. Un enfermo de parkinson que camina a descompás por todo el espacio posible, que el pobrecito no puede parar de moverse y resuena en mi cerebro constantemente, los que caminan con andadores, los que se mueren de madrugada, una lavadora secadora que funciona a todas horas , las poleas de los tendederos que chirrían, llantos de ancianas en el silencio de la noche, no sé si se ha puesto alguien enfermo, se ha caído de la cama, se ha muerto o se ha cagado.
Remordimientos de conciencia, llanto por los ancianos, miedo a la vejez y a la muerte. No queda un rincón de mi casa donde encontrar reposo.
No puedo pensar, ni en lo bueno ni en lo malo, sino solo sentir todo esto.
No puedo dormir, no puedo escribir y estoy al borde de la locura porque si no puedo dormir ni tampoco soñar, un ser humano puede perder la razón. Y siento que la pierdo.
Claro que he denunciado al ayuntamiento y vino una inspección, tengo la carta que les enviaron, y hay que reconocer que fueron eficientes, pero de ahí no se mueve nadie. Los funcionarios deben de estar viviendo sus vidas y no se acordaron de cumplir lo que les prometieron que harían si no paraban la actividad en veinticuatro horas. El negocio que viene detrás del ladrillo son las residencias de ancianos. Un negocio redondo que mueve muchísimo dinero. Acabo de leer en una entrevista al autor de la Camorra, que España es el paraíso de las mafias.
Y esta sensación de impotencia, desprotección y abandono.
Por eso no puedo publicar, ni escribir, tengo el libro casi a punto para llevar a la imprenta. Y no estoy por lo que estoy.
Y estoy tan desesperada, que creo que voy a publicar este mensaje que te escribo a ver si así, puedo exorcizar a los demonios.
Necesito romper algo.

DOLOR

Y me rasgaron los vestidos
rompieron las telas de quien soy
mil hilos cruzándose
gemían.

Y chorreaban
sangrando gota a gota
cuando clavó
sus largas uñas
el vampiro
deshaciendo trozo a trozo,
trapo
a
trapo,
mi vestido.

Mis vestidos colgados en las salas de mi memoria
mis blancos vestidos
otros eran negros
los otros
amarillos......

Los vampiros se acercan a rasgarme la piel con que me visto
que llora en guiñapos sangrantes
dejando al descubierto
mis heridas.

Y vienen otra vez
y otra
y otra
volviendo a desgarrar mi carne nueva
volviendo a desgarrar herida sobre herida
y mis telas colgadas adentro de un pentágono de gloria
gritan en aullidos de lobas que ladran a la noche
mientras se desgarran,
se rompen,
se hacen trizas
vuelven a desgarrarse.

DOLOR

Dolor de mi existencia
dolor
de
mi vivir
y
de mi muerte
Dolor que me chorrea por dentro.


Fotografía: La Piedad.
Fernando Bayona